Татьяна Синило

Надя сжала в кулаке ключи с такой силой, что руку ломило. Дверь в дедушкину квартиру была приоткрыта. На лестничной площадке валялись пустые коробки и рулоны пленки. Прошло всего девять дней с того времени, как не стало Степана Ильича, а внутри уже вовсю суетились. Девушка переступила порог и поморщилась. В нос шибануло хлоркой и тяжелым парфюмом. Просторная гостиная, где дед годами восстанавливал старые книги, напоминала хаос после набега незваных гостей. — Анфиса, ты хрусталь в газеты заматывай, кокнешь же! — громко распоряжалась Рита, средняя мамина сестра. Она стояла на табуретке и уверенно скидывала с верхних полок тяжелые альбомы по искусству. Книги с мягким стуком приземлялись на паркет. Надя сделала шаг в комнату. Под подошвой хрустнула оторванная обложка. — Что вы здесь устроили? — ее голос сорвался, прозвучав как-то неуверенно. Рита недовольно обернулась. На ее шее блестела массивная золотая цепь — дедушкина, которую он обычно держал в шкатулке. — Ой, Наденька пришла, — протя