Юлия Мадагаева

Тамара Сергеевна проснулась в пять утра, как просыпалась всю жизнь. Сорок лет она отработала на ферме, и тело помнило ранний подъём лучше, чем собственное имя. Только теперь вставать было незачем. Корову она продала ещё в позапрошлом году, кур извела осенью, потому что таскать вёдра стало тяжело. Она лежала и слушала дом. Дом был старый, бревенчатый, и по ночам он потрескивал, вздыхал, ворочался, будто жаловался на возраст. Тамара Сергеевна давно привыкла, что разговаривает с ним чаще, чем с живыми людьми. — Что, старый, не спится? — шептала она потолку. — И мне не спится. Вдвоём-то веселее. Муж, Николай Васильевич, ушёл три года назад, в марте, когда в овраге ещё лежал серый талый снег. Тридцать восемь лет прожили. Вместе строили этот дом, вместе растили сына и дочку, вместе хоронили родителей. Она думала, что умрёт первой. Была уверена, ведь у Коли сердце железное, а у неё давление скачет. А вышло наоборот. Лёг после обеда отдохнуть и не проснулся. С тех пор она будто жила за с