Любовь Музыка

Посёлок Зареченское, двадцать два километра от города, частный сектор. Вызов: «Ребёнок, 1 месяц. Температура, плач». Двадцать два километра — это по прямой. По факту — около тридцати, потому что дорога после поворота с трассы превращается в то, что дорогой можно назвать лишь из вежливости. А так — разбитый асфальт, переходящий в грунтовку. После ночного дождя ещё хуже — сплошные лужи, под которыми не видно, насколько глубокие ямы. Наша «Газель» такую дорогу не любит, впрочем, как и мы. Время 4 утра. Водитель Сергей за рулём. Рядом с ним моя напарница Света, дремлет. Далее я, у окна с телефоном, поглядываю в карту навигатора — дорога не очень привычная. В салоне подпрыгивает чемодан. За окном — рассвет, туман, стелющийся над полями. — Один месяц ребёнку, — пробормотала Света негромко, не открывая глаз, — она, оказывается, не спала, — в такой тряске особо не поспишь. — Кроха ведь совсем. Не дай бог там что-то серьёзное. Попробуй в вену попади ему ещё... — Вряд ли что-то серьёзное, — отве