Александр Дамбов

— Валентина Сергеевна, ну что вам стоит? Человек пожилой, ноги больные, — проводница говорила сладко, с той особой интонацией, от которой сразу понятно: не просит — давит. — Уступите дедушке нижнюю. Валя подняла взгляд от сумки. Дедушка стоял в проходе — бодрый, румяный, с кожаным саквояжем в руке. Лет семидесяти, не больше. В начищенных туфлях. Ноги больные — как же. — У меня двое детей, — сказала Валя. — Мы едем сутки. — Ну и что, дети молодые, залезут на верхнюю! Сашка дёрнул её за рукав. — Мам, я могу наверх. — Тихо, — она не отрываясь смотрела на проводницу. — Я эту полку брала за три месяца. Специально. — Валентина Сергеевна... — Откуда вы знаете моё имя? Проводница чуть замялась. Дед кашлянул в кулак, посмотрел в окно. Валя всё поняла — договорились заранее, пока она была в туалете. — Мама, ладно уже, — шёпотом сказала Катька, дочь, двенадцать лет, вечно стыдящаяся всего на свете. — Люди смотрят. Люди и правда смотрели. Тётка с третьего купе уже вытянула шею. Валя почувствовала