Екатерина Дацкая

Осень в тот год выдалась на удивление сухой и тёплой. Лес стоял в золотой тишине, и лишь редкие порывы ветра срывали с клёнов багряные листья. Три подруги — Лена, Света и Марина — приехали в деревню на выходные, чтобы набрать грибов. Они были не из робких: у каждой был с собой нож, корзина и моток верёвки на случай, если кто-то заблудится. Но никто из них не взял даже фальшфейер, не говоря уже о ружье. — Смотрите, какой боровик! — воскликнула Света, приседая у старой сосны. Лена, самая опытная из них, шла чуть впереди, вслушиваясь в лес. Ей не нравилось то, как быстро темнело, хотя до заката было ещё далеко. Воздух казался тяжёлым, будто пропитанным чем-то сырым и тревожным. Марина, замыкавшая цепочку, то и дело оглядывалась, чувствуя, как по спине пробегает холодок. — Нам пора возвращаться, — тихо сказала Лена. — Лес сегодня… не такой. Остальные неохотно согласились, но когда они повернули к тропинке, ведущей к деревне, из-за кустов раздался звук. Это было не хруст ветки — это было ни