Алина Рожко

После разговора с Марией Варваре полегчало. Она впервые за долгое время вышла во двор не по делу — не к сараю, не к мусорным бакам, не в магазин — а просто так. Села на лавочку под старой яблоней, сложила руки на коленях и подняла лицо к солнцу. Оно уже не жгло, как в июле, а грело мягко, по-осеннему, словно извинялось за долгое отсутствие. На душе было странно: не хорошо, но и не так муторно, как вчера. Разговор с Марией что-то сдвинул в ней. Она ещё не понимала, что именно. Но чувствовала: внутри, под толстым слоем усталости, тоски и застарелой злости, что-то едва заметно шевелилось. Как первый росток под слежавшейся землёй. Мимо прошли Нина с внуком. Варвара знала Нину — та была из местных, работала соцработником, вечно носилась по селу с какими-то пакетами и списками. Виделись они редко, но Варвара, как обычно, заранее настраивалась на неприязнь: мол, ходит тут, улыбается всем, будто у неё мёдом намазано. — Здравствуйте, Варвара Матвеевна! — Нина остановилась, поправляя на плече су