Евгения 💖

Мирославу было шесть лет, когда он впервые понял, что мама к нему не подойдет. Он лежал в своей кровати и держал в руках книжку, где на обложке был нарисован заяц в синей жилетке. Мирослав знал эту книжку наизусть, но всё равно ждал, что мама придёт и прочитает ему вслух. Голос у неё был мягкий, как одеяло, и от него становилось тепло даже в самые холодные вечера. Мама не приходила. Он слышал, как в соседней комнате она ходит вокруг кроватки новорождённой Стеши, что-то тихо приговаривает. Он знал, что сестрёнка родилась не такой, как все. Что-то там было не так с её ножками, с её спинкой, с её будущим. И что теперь мама всё время занята. Но ему было всего шесть, и ему тоже было очень нужно, чтобы она пришла хотя бы на пять минут. Он выбрался из кровати, прошлёпал босиком по холодному полу и заглянул в дверной проём. Мама стояла спиной к нему, склонившись над кроваткой. — Мам, — позвал он тихо. Она не обернулась. — Мам. — Мирослав, — сказала она, — ты же видишь, я занята. Стеша только