Зинаида Колтун(Крюкова)

Стук в дверь раздался в половине восьмого, когда Валентина Сергеевна дочитывала главу. За окном третий день моросил октябрьский дождь, в печи доходили угли, и в доме стояла та особенная тишина, которую она за долгие годы научилась любить. Гостей она не ждала. Сын Андрей жил в Рязани и звонил по воскресеньям, ровно в одиннадцать. Соседка Зинаида заглядывала по утрам, по дороге к автобусу, — занести свежую газету и обсудить, у кого опять отключили свет. Вечерами к Валентине Сергеевне не ходил никто. Она отложила книгу, закрыла её на закладке, накинула на плечи шерстяную шаль и вышла в сени. Постояла, прислушиваясь. Стук повторился — не требовательный, а робкий, будто человек уже сомневался, стоит ли стучать вообще. Валентина Сергеевна глянула в маленькое окошко рядом с дверью. На крыльце, под тусклой лампочкой, стояла женщина. Лет пятидесяти пяти, а может, и моложе: усталость старит быстрее времени. Серый плащ промок насквозь, на голове — съехавший набок платок, в руке — потёртая к