Опять ноябрь рассыпал медь по скверам,

И ветер кружит старый календарь.
Я вглядываюсь в сумерки с доверьем,
Хоть на душе притихшая печаль.
Года бегут, как строки в старой книге,
Где каждый лист — прожитая судьба.
В осеннем золоте, в прощальном миге
Слышна времён негромкая мольба...