Перекрёсток вчерашних дней.

Шла я как-то по одному из моих снов, словно по карте своих воспоминаний, где вместо улиц - ощущения, а вместо домов - забытые обещания. Останавливалась у каждой остановки и заглядывала под лавки, а там только пыль и тень. В огромных витринах - отражения - я и мои надежды, и смех где-то в тумане; я пробую взглядом найти смех, но улица вдруг становится бесконечной дорогой из окон и глухих дверей.
И вот я стою на перекрёстке, где сходятся все мои вчерашние дни, и каждый поворот шепчет своё имя. Здесь пахнет дождём и детством, там - первым поцелуем и страхом потери. Я делаю шаг, и под ногами хрустят не камни, а слова, которые я не сказала вовремя. Они звенят тихо, как разбитый фарфор, и я понимаю, что каждый осколок - это часть меня самой, которую я оставила где-то между "привет" и "прощай".
Ветер поднимает полы моего пальто, и я чувствую холод, но это не холод улицы - это холод моих отложенных решений. Они лежат тяжёлым грузом в карманах, и я знаю: пора их отпустить. Но как отпустить то, что стало частью тебя? Я закрываю глаза и представляю, как мои ладони раскрываются, как бабочки вылетают из сжатых кулаков - лёгкие, невесомые, свободные. И вдруг понимаю: я уже не ищу, я просто иду. И в этом движении - вся мудрость моего сна.